Prix Envoyé par La Poste

Hector et Luz sont amoureux depuis l'adolescence. Aux yeux du monde, pourtant, ils sont incompatibles : du panel des amours possibles est exclu le leur. Redouté par leurs familles respectives, empêché par la société, il n'a nulle place où s'installer. Hector et Luz sont handicapés et, visiblement, leurs coeurs ont des raisons que les autres font mine d'ignorer. Malgré tout, par leur force et la grâce des rencontres, celle de Carlo notamment, leur éducateur, un couple se construit. Roméo et Juliette fragiles et entravés, ils vont chercher à abattre petit à petit les obstacles, dont celui, si tenace, de l'infantilisant regard de l'autre. Avec une écriture aussi incarnée que précise, Gabrielle de Tournemire livre un roman d'apprentissage, chemin de compréhension de soi et de l'autre, micro-fresque de la naissance possible d'une famille différente, unique.

« J’étais une ombre. Et je la maudissais. Je voulais que le soleil me frappe au visage, éclaire ma vie ordinaire de tous ses rayons.  »  Anatole et G. grandissent dans une ville moyenne. Issus d’une famille d’artistes, ils sont élevés dans le bruit, les mélodies et les rires. Tout bascule avec le divorce des parents. Ballottés entre un foyer social avec leur mère et le « squat de luxe » avec leur père, l’innocence des deux frères s’évapore peu à peu. Malgré tout, une chose demeure : le lien qui les unit. À l’ombre des choses, c’est le roman bouleversant du petit dernier de la famille. Un gamin paumé qui cherche sa place dans le monde quand son frère semble avoir trouvé la sienne, la musique. Un jeune homme sensible qui comprend que la lumière peut se trouver, même dans l’ombre.

"Dans mon nouveau collège, j'étais excellent, comme le sont les élèves qui portent des lunettes. Le niveau moyen était cependant faible et certains élèves très jaloux. Ils me demandaient des réponses sans politesse : “Eh, le nouveau, c'est quand Clovis, enculé ?” Ils m'étonnaient par leur ignorance. Alors je leur disais d'en faire plus, que c'était pas compliqué l'histoire de France. Rapidement j'ai donc pris des baffes." À dix ans, Skander atterrit à Courseine, en banlieue parisienne. L'Aide sociale à l'enfance lui a trouvé une famille d'accueil : la mystérieuse Madame Khadija. Là-bas, il comprend vite que sa passion pour le dictionnaire ou ses bons résultats scolaires ne l'aideront pas à s'intégrer. Entraîné par les jeunes du Grand Quartier, il parvient à faire de la rue son royaume, mais s'éloigne chaque jour davantage de son rêve de devenir quelqu'un...

Quand la police de Moscou est arrivée, les trois soeurs étaient assises le long du mur à côté du cadavre de leur père. Il avait le poil noir, le ventre gras, une croix dorée autour du cou. Depuis des années, il s'en prenait à elles, les insultait, les frappait, la nuit, le jour. Alors elles l'ont tué.La Russie s'est déchirée à propos de ce crime, parce qu'il lui renvoie son image, celle d'une violence domestique impunie. À vingt ans, Laura Poggioli a vécu à Moscou. Elle aimait tout : la sonorité de la langue, boire et sortir, chanter du rock. Elle a rencontré Mitia, son grand amour. Parfois il lui donnait des coups, mais elle pensait que c'était sa faute. " S'il te bat, c'est qu'il t'aime ", dit un proverbe russe.

Le recel d’antiquités conduit Bérénice, jeune archéologue française, à la frontière turque où elle rencontre Asim, un fossoyeur syrien ayant fui l’avènement de l’État islamique. L’expérience de la guerre les mène jusqu’au Rojava, sur les traces des guerrières kurdes. Leur quête s’attache à la mémoire de celles et ceux qui se sont soulevés et ont cru en un nouveau printemps, pour leur redonner un nom et une trajectoire. Sondant avec brio notre histoire contemporaine, le texte de Julie Ruocco rend un hommage puissant aux femmes qui ont fait les révolutions arabes. À leur combat pour la justice et à leur devise “Femme, Vie, Liberté”.

Beyrouth, 1983. Ne pas se plaindre, cacher sa peur, se taire, quitter à la hâte un appartement pour un autre tout aussi provisoire, l’enfant née à Beyrouth pendant la guerre civile s’y est tôt habituée. Les voix de la fille et du père, ces deux “mauvaises herbes”, murées dans le silence par la violence qui les entoure, se répondent. À l’exil intérieur s’ajoutera l’exil géographique qui séparera la fille de son pays et de son père, ce « géant », tant admiré. À Paris, les déchirures du monde et la mémoire en ruine la poursuivront. Resteront les mauvaises herbes qui ravivent en elle le souvenir du père et la poésie de ce qui est perdu. Née au Liban en 1977, Dima Abdallah vit à Paris depuis 1989. Mauvaises herbes , son premier roman, a été très remarqué par la critique.

Il y a d'un côté le colosse unijambiste et alcoolique, et tout ce qui va avec : violence conjugale, comportement irrationnel, tragicomédie du quotidien, un "gros déglingo", dit sa fille, la narratrice, un vrai punk avant l'heure. Il y a de l'autre le lecteur autodidacte de spiritualité orientale, à la sensibilité artistique empêchée, déposant chaque soir un tendre baiser sur le portrait pixellisé de feu son épouse. Mon père, dit sa fille, qu'elle seule semble voir sous les apparences du premier. Il y a enfin une maison, à Carrières-sous-Poissy et un monde anciennement rural et ouvrier. De cette maison, il va bien falloir faire quelque chose à la mort de ce Janus, gaillard fragile à double face. Capharnaüm invraisemblable, caverne d'Ali-Baba, la maison délabrée devient un réseau infini de signes et de souvenirs pour sa fille qui décide de trier méthodiquement ses affaires. Et puis, un jour, comme venue du passé et parlant d'outre-tombe, une lettre arrive, qui dit toute la vérité sur ce père aimé auquel, malgré la distance sociale, elle ressemble tant.

Ca raconte Sarah, sa beauté mystérieuse, son nez cassant de doux rapace, ses yeux comme des cailloux, verts, mais non, pas verts, ses yeux d'une couleur insolite, ses yeux de serpent aux paupières tombantes. Ca raconte Sarah la fougue, Sarah la passion, Sarah le soufre, ça raconte le moment précis où l'allumette craque, le moment précis où le bout de bois devient feu, où l'étincelle illumine la nuit, où du néant jaillit la brûlure. Ce moment précis et minuscule, un basculement d'une seconde à peine. Ca raconte Sarah, de symbole : S.

«Grâce à Viviane j’étais devenu immense, j’avais touché le ciel d’une main et la terre de l’autre. Le monde avait retrouvé sa reine et c’était grâce à moi.» Été 1965. Shell s’enfuit de la station-service où il a grandi avec ses parents. Sur le plateau qui surplombe la vallée de l’Asse, seuls se déploient le silence et les odeurs du maquis. Une fille, comme un souffle, vient à sa rencontre. Avec elle, tout s’invente et l’impossible devient vrai. Dans l’univers fulgurant de Viviane, Shell ne se sent plus différent. Alors par jeu, par amour, il lui obéit, sans s’apercevoir que son dévouement le conduit bien au-delà de ce qu’il avait imaginé.

Godard, Danton, la Révolution et les révolutionnaires, l'Histoire de France, le cinéma, la littérature, le réel, la fiction, la vérité, l'amour, «etc». Un premier roman fleuve d'une audace folle et d'une rigueur implacable, qui raconte comment ne s'est jamais fait «Quatre-vingt-treize et demi, »le film que JLG aurait pu rêver autour de 1789. Brillant et drôle, politique et profond.

Inspiré par un fait divers récent, le meurtre d’une enfant de huit ans par ses parents, «La Maladroite» recompose par la fiction les monologues des témoins impuissants de son martyre, membres de la famille, enseignants, médecins, services sociaux, gendarmes… Un premier roman d’une lecture bouleversante, interrogeant les responsabilités de chacun dans ces tragédies de la maltraitance.